Рождённый ползать...
Живёт без пользы,лишь небо коптит,
От этой прозы-мороз по коже,
Тоска во взгляде,на стаи птиц...
Под ноль истратив,всю силу духа,
Уйдёт,некстати,в красивый закат...
А,может,хватит,нам верить слухам,
Что,где-то в небе,есть райский сад...
Свидетельство о публикации №121062003212