Ну что ж вас так коробит, суки,
Что я поэт, а не алкаш?
Даются мне слова и звуки,
Что для меня, как «Отче наш».
А мог бы сдохнуть под забором –
Вам было б лучше, господа?
Или, допустим, стал бы вором
И не писал стихов тогда.
Увы, я занят рифмоплётством –
Наверно, так Господь решил.
Другого мне не остаётся –
Прут строки из моей души.
Моей вины тут нет, поверьте
Что, не алкаш я, а поэт,
Но думаю, что мне до смерти
Осталось не так много лет.
Умру я, вот вам будет радость –
Наверно, станете плясать,
Но если в ваших душах гадость,
То вы не сможете писать
Стихи, что светят, словно звёзды
На чёрном небе средь ночи.
Поэтами вам быть уж поздно –
Не пробиваются лучи
В эпоху зависти и злобы –
Оставьте ваше ремесло.
Пусть вы за мной глядите в оба...
Мне, в общем, безразлично зло.
Отповедь
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121062002876
Свидетельство о публикации №121062002876
Рецензии