***
Он рисовал, почти как Бог,
а пил безбожно, будто Бахус.
Был крепок, не сгибался в рог
Помехой не был любой ракурс,
Который не осилил бы в рисунке
он линией, что пела как струна.
И мог работать двадцать часов в сутки,
Не замечал, что в небе: солнце иль луна.
Он скорость обожал. Злым роком стала скорость…
В тот дуб, что отпечатался на небном витраже,
Где проявлялись облачка, как молодая поросль,
На джипе врезался в смертельном вираже…
Холст недописанным остался на мольберте,
И песнь осталась недопетой в половину.
Жизнь, как бы ни вертелась в круговерти,
Не в силах изменить судьбы картину.
В том жизненном играющем спектакле,
Где все актёры роль не знают наперёд,
И что случится в каждом новом акте,
И чей грядёт трагический черёд.
Он рисовал, почти как Бог
© Copyright: Анатолий Алексеевич Ермаков Сочи, 2021
Свидетельство о публикации №121062001409
Свидетельство о публикации №121062001409
Рецензии