сырной луны ломоть
прячется за облаками.
что мне прикажешь делать
с эти вот руками?
в парке кусты жасмина
плачут от злого смеха,
скачет по темным хорам
детского крика эхо.
двери закрыты на ночь,
свечи давно погасли,
из лабиринта выход
я все ищу напрасно.
что мне прикажешь делать
с совестью беспокойной?
дома в шкафу повесить?
краской покрасить черной?
или порезать просто
на лоскутки цветные?
чтобы из них теплый ветер
всю мою боль выпил?
господи, просто дай мне
жить и страдать снова,
дай мне хоть пару строчек
сильное, мудрое слово!
ибо ты сам все видишь,
это - позор поэта.
я не могу впустую
тратить и это лето.
я не могу так больше -
жить с нулевым звуком,
это не больно, просто
это такая скука,
словно ты пеший странник
в дикой ночной пустыне.
звезды сияют низко,
угли в костре стынут.
жажда тебя не мучит,
бублик в мешке походном,
под головою камень -
не теплый и не холодный.
смотришь в ночное небо,
лениво часы считаешь
завтра на юг? или север?
этого ты не знаешь.
но и без этих знаний
тебе хорошо, и в общем
ты на судьбу такую
не хочешь - вот и не ропщешь.
спросишь себя - а смысл?
бублик в мешке походном,
вечно горящий уголь,
фляга с водой холодной.
вечно бредешь куда то,
на север? на юг? не важно
может быть выйдешь к людям?
или умрешь однажды?
"это все ненадолго,
это проходит быстро,
жизнь это только вспышка -
неосторожный выстрел"
но ты до сих пор в пустыне
как будто вторую вечность,
с песком на зубах и в сердце,
и время - оно не лечит.
и хочется бросить в воздух
свой крик - золотой и красный -
я здесь, я живой! но в горле
песок вместо слов прекрасных.
и ты продолжаешь молча
иди по пескам на север
или на юг? но компас
тебе никогда не верил,
он говорил: на месте
стоишь уже больше века,
это и для песка не норма,
не то что для человека.
молись, на коленях стоя!
прощи у богов прощенья!
быть может тебя отпустят
из этой страны забвенья
но ты не молился богу -
ведь бублик в мешке походном,
и в вечности был как рыба
немая в стране безводной.
но я не хочу так, слышишь?
я буду петь как когда-то,
сегодня искриться смехом,
а завтра стучать набатом
сегодня летать от счастья,
а завтра упасть от грусти.
пусть руки мои схватят лиру
и больше ее не отпустят.
Свидетельство о публикации №121061900801