Ода поэту
Живу на задворках жизни,
Ищу вдохновенью мысли.
По будням хожу пешком.
А праздников не имею
И праздновать не умею,
Удачу ловлю стишком.
Я – Музы своей затворник,
Ваяю мусоросборник.
Прости меня, хитрый бак:
Тебя оценили осы,
Жужжат на мои отбросы,
На них я хожу ва-банк.
Поэт – не пижон-чистюля,
Стишков не кроит из тюля.
Он труженик-муравей.
Якшается с Музой в паре,
В стиховом звенит угаре,
Как жалостный соловей.
Друзья уж почили в Бозе,
Иные застыли в бронзе.
Их строки звучат века.
Да с ними ли мне тягаться?
Мне высшего нет богатства,
Чем радостная строка…
Стишок бы закончить тостом,
Поэт – в океане остров,
Он с бурями – тет-а–тет.
Поэтом я не родился,
Для службы иной сгодился:
Сияй сквозь века, мой Свет!
© Copyright: Василий Воргуль, 2021
Свидетельство о публикации №121061906218
Свидетельство о публикации №121061906218
Рецензии
