Сплетать стихи я больше не могу,
На разум, точно, навалилась дрёма,
И мысли робкие в моём мозгу,
Как будто во дворе чужого дома.
Скорбит полупустая голова,
Что рифмы в ней родиться не сумели,
И строчек непослушные слова,
Как тараканы, расползались в щели.
Возможности свои я исчерпал,
И впечатлений прежних груз не давит,
Я их, как мог, стихами записал,
Но в книгу эту нечего добавить.
Чтоб вдохновение вернуть назад,
С хандрою распрощаться беспричинной,
Хороший пендель надо датьпод зад,
Чтоб выбил он из колеи рутинной.
Кризис жанра
© Copyright: Владимир Павлович Островский, 2021
Свидетельство о публикации №121061906120
Свидетельство о публикации №121061906120
Рецензии