Ты если предан, то не мёртв.
А жить нельзя, коль боль пуста.
И этот крик, который рёв,
К тебе вернётся неспроста.
Ты гниль и падаль в пустоте,
И «чистота» твоя есть миг —
Она вернётся ровно к тем,
Чей свет отточен сутью в лик.
Искусство — откуп на весах,
Но эта челядь стоит больше —
Коль отражаешь ноты в страх,
То эхо правит каждой строчкой.
Но слог рождается во тьме
И облетает ветром крыши —
Он хоть вернётся раз к тебе,
То путь назад свой не отыщет.
Мимо нот
© Copyright: Кэтрин Элиет, 2021
Свидетельство о публикации №121061903275
Свидетельство о публикации №121061903275
Рецензии