Это не депрессия, в привычном.
Сдаться, просто так, хоть не намерен,
Опять же, зачем пишу о личном,
Кому интересен терпкий терен,
С детства памятный, внизу за домом.
Может он и есть, но тех, кто помнит
Его заросли, лишь родной гомон
Как бы слышен, в ветках древних тонет.
«Кто нынче пишет как Пушкин, стыдно».
Глупости, ни до, ни после слышать,
Тем более, от известных, сытно
Переел дурной травы, знать, дышло
Ему бы, откуда вылетали
Взбалмошные, да для ненормальных
Нормальные. А мы ему калы,
За великость. Уместней бы, бранных...
Это не депрессия
© Copyright: Борис Коба, 2021
Свидетельство о публикации №121061901444
Свидетельство о публикации №121061901444
Рецензии