Город, сочащийся сыростью, стекающий с ватманского листа,
Ты не поверишь, что месяц назад блистал,
Однако
Он и сейчас не хуже Лихтенштейна или Монако,
Особенно, если выпить сто или хотя бы полста.
Помедлят на перекрёстке мокром призрачные авто,
Не говори, что нынче осенью всё нелепо,
Слепо
И скупо сияет проезжим средь царских склепов
Свет млечный, а вот и зелёный нам a propоs.
Скользим мы плавно на выставку скульптора Симуна
Во чреве тойоты старой раздолбанной серебристой,
Небыстро
Её движенье, а, собственно, что здесь быстро,
Она доплывёт туда, но, может быть, без меня.
А я останусь болтаться тут, меж унылых балтийских рек,
Не приобщусь к монументальному и прочим видам искусства,
Грустно
Мне будет без них и без вас, но наврядли пусто
В сием болоте, что Пётр собой нарек.
Мокрое
© Copyright: Марина Изергиль, 2021
Свидетельство о публикации №121061802680
Свидетельство о публикации №121061802680
Рецензии