Вечно писать про ветер,
Спрятавшись от него,
Видимо, невозможно.
Где-то внутри, наверное,
Всё заждалось его –
Страстно, неосторожно.
Старость и страсть похожи.
Ветер снесёт и то
И другое, конечно.
Словно газоны, кожу
Снимет его поток
С тела, и вышлет в вечность.
Что останется после?
Только скелет, базальт?
И ни тебя, ни Бога?
Или песок и посох,
Сон, переход, вокзал,
Как я сказал – дорога?
Пыльных склонов унынье?
Крематория гул?
Пыль, горизонт, молчанье?
Замкнутая, как линия,
Пауза на снегу,
Светлое обещание?
Не говори. Оставим.
Будет что будет. И
Будет - когда случится.
Порознь долистаем
Книгу и улетим.
Сердце ещё стучится,
Словно стучится кто-то
В позабытую дверь:
Снова сгорел звонок.
Вечером на работу.
Продолжается век,
Город, страна, урок.
13.06.21.
Бург
Продолжение следует
© Copyright: Григорий Рейхтман, 2021
Свидетельство о публикации №121061802124
Свидетельство о публикации №121061802124
Рецензии