Так давай мы отпразднуем неуспех,
Пока листопад коромыслом...
Это низкое небо превыше всех
Наших самых высоких мыслей.
Лентой Мёбиуса закручен проспект.
Перспектива его обманна.
В серый цвет переплавлен привычный спектр.
Манной кашей - туман в карманах...
Можно спрятаться, бросить в окно ключи
Да укутаться в дым табачный.
Но соседская дрель, как флейта, звучит.
Подвывает ей хор собачий.
Срезал месяц деревьев моих верхи.
Ни удачи уже, ни спеси.
Что осталось? Лишь музыка и стихи! -
То есть просто не жизнь, а песня...
Осеннее
© Copyright: Виктор Гаврилов 38, 2021
Свидетельство о публикации №121061706584
Свидетельство о публикации №121061706584
Рецензии