Нет сил кричать о тех мечтах,
В которых нет тебя, меня.
Ведь он сражался на мечах,
Не думав о себе, лишь спасти тебя.
И все равно ему не видна дна,
Но продолжает путь он в пустоту.
Через комнату ждет его темнота,
В конце он молит ту самую весну.
Крест на груди жжёт старую рану
Кричат голоса в голове и нет сил,
Кровь течет в груди не вижу твоей руки
Говорят, что нож у стола погубил.
Свет и тьма спускаются с небес
Меч падает с рук, это наши сны
Гибнут все, ведь пришел бес,
Проснись! За тобой адские псы.
сны
© Copyright: Данил Мещеряков, 2021
Свидетельство о публикации №121061704293
Свидетельство о публикации №121061704293
Рецензии