Кипит мой разум возмущённый,
А холодец всё не готов,
Лишь позже в студень обращённый,
Как квинтэссенция скотов.
А что же мне с его навара,
Что сварено, не прорастёт,
Но напоследок мыслей пара
Проскочит, если повезёт…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.