(типа, старiнный романсъ)
Что ж ты не строишь, гитара моя?
Голос совсем потеряла.
Стёрлись лады, как штурвал корабля.
Врёшь ты про всё, что бывало.
Песня твоя, как шарманка, сипит
Нотой пропитой, кабацкой.
А ведь когда-то пылала, как спирт,
Ночью кромешной, кронштадтской.
Плавились ноты дорожкой свечной,
Тускло звенела посуда.
Было, не было, со мной, не со мной,
Но, непонятно откуда
Прежнего времени нот шепоток
Бродит вокруг, еле слышен.
Может, их ветер-шатун приволок
В полночь, в мансарду, под крышу.
Дым сигарет нас несёт к ноябрю,
Будней промозглая тяжесть.
Саша, наладь мне гитару мою,
Я заплачу, сколько скажешь,
Месяц прибудет опять во зенит,
Кинет мне с неба калачик,
Сядем тихонько, она зазвенит
Первой струной...и заплачет.
Гитара
© Copyright: Матвей Глухарь, 2021
Свидетельство о публикации №121061507693
Свидетельство о публикации №121061507693
Рецензии