Тёплый гольфстрим холодных течений

эти  чёрные  даты  свисают  над  пропастью,
под  ней  не  наступившие  дни,
где  мой  помол  в  кузне  из  жаркого  пламени,
что  лепетал  огнём  и  ковал  железные  сны,
и  снова  взгляд  смотрит  в  отражение  зеркала,
не  видит  ту  часть,  что  за  обратной  чертой,
привычных  созвездий  становится  мало,
а  те,  что  видны  –  дождь  смывает  золой…

я  смотрю  сквозь  крышу,  вижу  –  звёзды  ржавеют,
и  нет  в  оперенье  совы  тех  перьев,  какими   писал  стихи,
нет  тех  кустов,  из  которых  вырастают  деревья  –
вокруг  меня  одни  пни,
и  ветер  не  машет  мне  крыльями  эха,
наверно  болен  полётом  упасть,
метался,  пока  были  силы,  а  сегодня:
не  хочу  сам  столетия  гнать…

наверно  здесь  холод,
наверно   не придёт  проститься  со  мной  март  –
его  слишком  недолго  осталось,
за  дверями  швейцар,  на  цепи  его  фрак,
и  гулять  вышла  трясина,  в  засос  засасывать,
и  тянуть  в  постель  стыль,  что – бы  наказывать,
а  я  не  бываю  нигде,  мне  одному  не  скучно,
так  получилось,  обожаю  дождь,  с  его  лужами…

а,  когда  не  быть  вместе,  обещай  –  будешь  порознь,
не  отомкнёшь  ключом  сгоревшего  костра  похоть,
я  последний,  на  пропавшей  перине  жёсткого  безразличия,
только  и  во  мне  остались  приличия,
наверно  краду  ту  правду,
что  не  вынула  вода  из  последнего  ручья,
может,  я  и  остыну  потом, 
пока  греюсь   у  чужого  костра…