Пожалуй, напечатают меня,
Так, как печатают сапог в раскисший грунт,
И рукописи, бережно, любя,
Сдадут в утиль, по гривеннику фунт.
Сдадут, иуды, в органы весны,
Стучат, поскольку не стучать не могут.
В пустыне, где ни ели, ни сосны,
Пустыня лишь, из тех, что внемлют Богу.
«Пожалуй», — пригласит меня, косясь
На дело пухлое, под жёлтым абажуром,
И будет бить, нисколь не торопясь
И даже притворяясь балагуром.
И может, напечатают нас всех,
Всех скопом, в антологию траншеи.
Вот лавровый венок, от птицы стерх:
Петля, для длинной и готовой шеи.
В утиль, версия 2
© Copyright: Black Spirit, 2021
Свидетельство о публикации №121061500533
Свидетельство о публикации №121061500533
Рецензии