Шагая высоким курсом,
Держу богоравный пост.
Убрав с огорода мусор,
Я произвожу компост.
Лишь ум посетит идейка –
И та перейдёт в навоз.
И тут уж, судьба-злодейка,
Мне не компостируй мозг.
Не строя иллюзий вовсе,
Газетных слуга полос,
Бывал я на производстве
С названием «Компомос».
Могуче, в разладе с ГОСТом,
Мясная гудит страда,
Колбасным кормя компостом
Голодные города.
Напишешь иное спьяну –
Окажется не шедевр.
Идёт в выгребную яму
Органика наших недр.
Двоякое положенье –
Не путаница для муз.
И всякое разложенье
Даёт философский плюс.
Пускай убивает боль за
Помоечный жизни вид,
Отыщется всё же польза,
Что тленное оживит.
Не думай о неудобстве,
Где мера одна – в г*вне.
Уж в этом-то парадоксе
Уверован я вполне.
2021
Органика
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121061500052
Свидетельство о публикации №121061500052
Рецензии