Муза стала редко посещать -
Явный признак сытости и лени,
И уже нельзя не замечать,
На черновиках застывшей тени.
Все сюжеты замерли в углу,
Свет дневной за шторами томится,
Кто-то пыль размазал по столу,
Намекая, что пора трудиться.
Я расстроен, что и говорить,
На душе, как в погребе холодном,
Вдохновенья призрачная нить
Ускользает от меня свободно.
Надо бы собраться и встряхнуть
Голову и все, что в ней размылось,
Только одному не потянуть,
Буду уповать на Божью милость.
Попощусь и отмолю грехи,
Стыдно жить с хандрой в начале лета,
Из души рождаются стихи,
Только у голодного поэта.
Хандра
© Copyright: Сергей Куликов 8, 2021
Свидетельство о публикации №121061504978
Свидетельство о публикации №121061504978
Рецензии
Кто-то пишет каждый день
Чтоб: ни дня без строчки.
И плевать, что дребедень,
Будут и цветочки.
Кто-то сгрыз свой карандаш,
Но упрямо пишет.
У него стихов КАМАЗ.
Он стихами дышит.
Кто-то музу заласкал,
Та уже в отключке,
Но зато стихов продал
Он большую кучку.
Кто-то выбрал белый стих,
И строчит рассказы.
В сочинительстве он лих,
Любые сложит пазлы.
Кто-то славы возжелал
И полез в поэты.
Хоть Пегас и ускакал,
Но пишутся сонеты.
Для кого-то это хлеб.
(Трудится в газете).
Он, к тому ж завёл свой WEB
(Теперь по всей планете).
Кто-то даму полюбил,
И накрыло рифмой.
Её стихами покорил
Назвав прекрасной нимфой.
Сам придя в большой восторг
Рифмует дни и ночи.
Дама вышла за порог,
А он всё строчит, строчит.
Кто-то возраста достиг
(В юности все пишут).
Как прекрасен этот миг,
Жалко годы ми;нут.
Кто-то лишнего глотнул,
Провалился в бредни,
А проснувшись по утру
Пишет до обедни.
Дай всем, Господи, талант,
Не легка их доля.
Что поэт, что музыкант -
Словно ветер в поле.
Пусть Пегас их вознесёт
На Парнас комфортно.
Каждый рифму пусть найдёт
На века, достойно.
Пусть издаст свои труды
И войдёт в Анналы*.
Всех достойно награди.
Будут все пусть рады.
Лучше пишут пусть стихи
Обо всём на свете,
Чем возьмутся за грехи
Твои, Боже, дети.
Ведь поэт: не абы кто.
Он – другого теста.
Он отдаст своё пальто
И уступит место.
С ним морочится в быту,
И не видеть денег,
Его видно за версту.
Дайте ему веник…
Дали поэтам веник,
Не подмели до ночи.
Дали поэтам денег,
Вышло как-то не очень.
Дали поэтам водки,
Сильно потом жалели,
Отправили их на лодке,
Не все, увы, уцелели.
Дали поэтам трибуну.
В зале довольно пусто.
Загнали поэтов в коммуну,
В коммуне поэтам грустно.
Нету с поэтами слада.
Это народ особый.
Им не доверить склада,
Им не подходит роба.
Что же поэтам надо?
Что за особый народ?
Душит поэтов жаба,
Вечно не тот кислород.
Стих может быть бесконечным.
Рифмам предела нет.
Был бы поэт безупречным –
Не родился б на свет.
Но, я поставлю точку,
Близок уже конец.
Всё же нашёл я строчку.
Поэту – терновый венец.
Кровью поэт исходит.
Людям себя отдаёт.
Только тогда происходит
Чистой души полёт.
Если сочится рифма
Тебя разрывая в куски
Только тогда для мира
Оставишь ты маяки.
Всё остальное – шалость.
Прока большого нет.
Всё, накатила усталость.
Выключен в доме свет.
Скинут венец терновый,
Плюхнулся на кровать.
День загорелся новый.
Кончил поэт сочинять.
Шрамы помазал йодом.
Ночь пронеслась не зря.
А под небесным сводом
Вступила в права заря.
Ну и о чём эти строки?
Что ты хотел сказать?
Кому преподал уроки?
Лучше бы лег ты спать.
Дайте поэтам Слово!
Это для них основа.
Андрей Авлеев 06.08.2021 22:30 • Заявить о нарушении
Чтоб: ни дня без строчки.
И плевать, что дребедень,
Будут и цветочки.
Кто-то сгрыз свой карандаш,
Но упрямо пишет.
У него стихов КАМАЗ.
Он стихами дышит.
Кто-то музу заласкал,
Та уже в отключке,
Но зато стихов продал
Он большую кучку.
Кто-то выбрал белый стих,
И строчит рассказы.
В сочинительстве он лих,
Любые сложит пазлы.
Кто-то славы возжелал
И полез в поэты.
Хоть Пегас и ускакал,
Но пишутся сонеты.
Для кого-то это хлеб.
(Трудится в газете).
Он, к тому ж завёл свой WEB
(Теперь по всей планете).
Кто-то даму полюбил,
И накрыло рифмой.
Её стихами покорил
Назвав прекрасной нимфой.
Сам придя в большой восторг
Рифмует дни и ночи.
Дама вышла за порог,
А он всё строчит, строчит.
Кто-то возраста достиг
(В юности все пишут).
Как прекрасен этот миг,
Жалко годы ми;нут.
Кто-то лишнего глотнул,
Провалился в бредни,
А проснувшись по утру
Пишет до обедни.
Дай всем, Господи, талант,
Не легка их доля.
Что поэт, что музыкант -
Словно ветер в поле.
Пусть Пегас их вознесёт
На Парнас комфортно.
Каждый рифму пусть найдёт
На века, достойно.
Пусть издаст свои труды
И войдёт в Анналы*.
Всех достойно награди.
Будут все пусть рады.
Лучше пишут пусть стихи
Обо всём на свете,
Чем возьмутся за грехи
Твои, Боже, дети.
Ведь поэт: не абы кто.
Он – другого теста.
Он отдаст своё пальто
И уступит место.
С ним морочится в быту,
И не видеть денег,
Его видно за версту.
Дайте ему веник…
Дали поэтам веник,
Не подмели до ночи.
Дали поэтам денег,
Вышло как-то не очень.
Дали поэтам водки,
Сильно потом жалели,
Отправили их на лодке,
Не все, увы, уцелели.
Дали поэтам трибуну.
В зале довольно пусто.
Загнали поэтов в коммуну,
В коммуне поэтам грустно.
Нету с поэтами слада.
Это народ особый.
Им не доверить склада,
Им не подходит роба.
Что же поэтам надо?
Что за особый народ?
Душит поэтов жаба,
Вечно не тот кислород.
Стих может быть бесконечным.
Рифмам предела нет.
Был бы поэт безупречным –
Не родился б на свет.
Но, я поставлю точку,
Близок уже конец.
Всё же нашёл я строчку.
Поэту – терновый венец.
Кровью поэт исходит.
Людям себя отдаёт.
Только тогда происходит
Чистой души полёт.
Если сочится рифма
Тебя разрывая в куски
Только тогда для мира
Оставишь ты маяки.
Всё остальное – шалость.
Прока большого нет.
Всё, накатила усталость.
Выключен в доме свет.
Скинут венец терновый,
Плюхнулся на кровать.
День загорелся новый.
Кончил поэт сочинять.
Шрамы помазал йодом.
Ночь пронеслась не зря.
А под небесным сводом
Вступила в права заря.
Ну и о чём эти строки?
Что ты хотел сказать?
Кому преподал уроки?
Лучше бы лег ты спать.
Дайте поэтам Слово!
Это для них основа.
Андрей Авлеев 06.08.2021 22:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.