Сто третий

Ну и как он устроен, этот ваш рай?

Наверное, им, удостоенным рая,
выдают меню - чего хошь выбирай:
в театре опера, в ведёрке икра, и,
конечно, морской горизонт, сад и над -
небосвод, облака всех форм и оттенков,

но тут-то как раз и начнёшь вспоминать
и полезешь на стенку.

Помчишься до этих, как их бишь, врат,
где в пинг-понг играют Пётр и Павел -
орёшь: «Не хочу! Отправляйте, мол, взад -
чтобы всё там исправил».
А они: «Такой опции нет, - говорят -
Счёт запомни» - жмут в «Нокии» кнопку «Партнёры».

«Двадцать-двадцать, - шепчешь - ну, в ад, значит, в ад,
хоть развеюсь».  И чешешь понуро.

Попробуем снова: может быть, рай -
там, где всё забыл ты в итоге?
Трусь, воруй, предавай - отмолил да гуляй
в белой тоге в небесном чертоге?

Обратно загвоздка! Пусть был я свинья,
клал на право и бегал налево,
на кой мне тот рай, коли это не я -
скорбный отпрыск Адама и Евы?

А поверить, что не забыл, но забил,
трудней - от себя-то не денусь -
чем в наличье райских античных мобил
и в настольный апостольский теннис.

Сколько строк ни крою - ответ не найду;
сто третий стишок - снова лишний.

P.S. Писан: в райском саду в двадцать первом году
в этом южном раю - в моём личном…