Ты собиралась на работу

Ты собиралась на работу,
Я - воскресенье предвкушал.
Ты в зеркале творила что-то,
Я - дымным воздухом дышал.

Произведением искусства
Причёска модная была.
А у меня? Подумать грустно...
И я принялся за дела.

За ними, право, незаметней
Ни как погода холодна,
Ни то, как день скатился в вечер,
И вместо солнца - уж луна.

Я выбрал их, пожалуй, чтобы
Не раствориться в праздном дне
И чтоб любимейшее хобби
Не опостылело бы мне:
Читать, переживая, Блока
И думать в мягкой тишине
О нём, и близком, и далёком,
Созвучном и понятном мне;

Писать стихи в бессоньи ночи
И о любви, и о судьбе,
По-детски радоваться строчке
Из слов, что дороги тебе.

У Блока - мало о природе.
Стихи - весь мир его души,
До сердца самого доходят,
Поэтому и хороши.

И я стремлюсь
К мечте желанной,
И всё ищу,
Ищу слова,
Чтоб бередить на сердце раны,
Чтоб чьи-то души волновать,
Чтоб не под действом
Чёрных магий,
Сама
Сошла с карандаша
На белый лист
Простой бумаги
Со строчками моя душа.

16 октября 1976