Мы в детстве так любим, ложиться на поле,
Ложиться на спину, смотреть в облака.
И смотрим как кто-то по собственной воле,
Рисует на небе картины. Рука.
Незнакомая облаком водит,
Вот бурый медведь за малиной полез.
На облаке мраморном на небосводе,
То рыцарский замок, то сказочный лес.
Художник невидимый быстро рисует,
На синем мольберте картин миллион.
Вот только я видел девчонку босую,
Но вот предо мной королева и трон.
Бывают минуты, когда забываясь,
Мы вдруг устремляем глаза в облака.
С художником этим мы вновь улыбаясь,
Рисуем картины на небе.… Пока.
Пока нас не выдернут с этого детства,
Заботы, сомненья, и мысли о том.
Что мы уже взрослые, что наше место,
Без всяких художеств – работа и дом.
Но мы же так любим лазурное небо,
Картины из облака, синий мольберт.
Нельзя быть без этого, как и без хлеба,
Нельзя человеку без красок, нет, нет…
Облака
© Copyright: Константин Купец, 2021
Свидетельство о публикации №121061502003
Свидетельство о публикации №121061502003
Рецензии