***

И в чем моя вина?
Я залит кровь с соком.
Только тихо в дали подзывает к себе тишина, говорит «Попрощайся с обидой, тебе пора, этот мир впредь не будет жестоким».
А в груди заживает рана бесстрашия,
полученная в бою с системой,
но чем становился старше я, тем мне меньше верилось в море по колено.
Беспечные дни молодости - им суждено таскать за собой бурю неведомых кошмаров,
я бы забился в угол, но моя крыша тронулась и оставила дерзость за перевалом.
Мне все меньше чудятся голоса знакомые,
в той дали сердца, где может выжить только клон.
Я забылся, а ты непременно припомнился,
принеся с собой шепоты этих волн.
И в тайной комнате невиданной никем,
лишь подсознанием, я затаил все обиды на этот мир.
Мне, наверняка, кто-нибудь понравился бы там, но я ключ в лужу уронил.
И в завесе бурных и веселых ночей скрывается пурга обидчивой малышки.
Безмятежность больше не делает сильней,
выжимает соки и оставляет шишки.
А в далеком будущем я вижу теплый свет,
он всемогущ и добр к моему соблазну.
Я буду помнить вечность надежду этих лет,
оставлю памятку о снах на какой-нибудь бумажке.
А потом буду плакать, наверное, и долго,
ведь сказочку представить - не воплотить ее.
Не хочу протыкать больше сердце иголкой и убеждать себя в том, что жизнь - это не мое.
Но все вопросы решит только счет этих лет.
Они пройдут, время на исходе.
Забуду имена, забуду силуэт
и в памяти оставлю только счет тупых уродин.