Я в образе живого - раскроюсь мотыльком;
И что ни день - то слово, и что ни ночь - то сон.
Хожу, как тень, по краю негаснущей свечи,
И телом собираю слепых враждеб мечи.
Живою беглой строчкой... Прочти мой летний сон,
Где белою цепочкой стоит булатный звон.
И накренившись - с крыши, от глаз бежали тени,
Где камешком, бесстыже, нам рассекали темя.
Я вопрошаю к ночи, где замер вещий рок, -
По ком гремит звоночек - колоколов росток?..
Искрится в паутине той, вся черни злобной рать -
Где человечек в глине; и некуда бежать.
Я вопрошаю к ночи, поворотясь слепцом ко тьме, -
Свет принимать не хочет... И тьма не рада мне.
И ликом у границы, - между добром и злом...
Лишь снится, снится, снится... Тень за твоим окном.
К ночи...
© Copyright: Бро Броговски, 2021
Свидетельство о публикации №121061405542
Свидетельство о публикации №121061405542
Рецензии