Бывает...

          Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
          Очертания столицы во мгле.
          Сочинил же какой-то бездельник,
          Что бывает любовь на земле.

          И от лености или со скуки
          Все поверили, так и живут:
          Ждут свиданий, боятся разлуки
          И любовные песни поют.
               (Анна Ахматова)



Утро. Вторник. Двадцать второе.
Тонкий запах сирени. Флёр белых ночей
сбился в ноги - наготы не укроет.
Ты доверчиво спишь у меня на плече.

Наливаясь рассветом, как солнечным ветром,
парусит занавеска, порхает в окно,
но её не пускают кленовые ветки, -
для неё подоконник - мирской окоём.

Старый клён тебе рад - я слышу, как листья
отражение гладят, шурша по стеклу.
Ты прижалась ко мне - ты стала мне близкой.
Стерегу твои сны... Я тебя не просплю!

Сочиняю тебя, как поэт и бездельник.
Всё от лени и скуки - не так ли, мадам?
Ты пригрезилась мне... на прошлой неделе.
Я зашторю тебя и назад не отдам.