Вспоминая Тютчева

Люблю грозу в конце июля.
Когда на небе ясном гром,
И, начинается, вдруг буря,
И все чёрным-черно кругом.
И ветер свищет, все сверкает,
Дождь заливает черноту!
А, после, сново все сияет,
Нам предвещая духоту...

 


Рецензии