Кто-то пишет о погоде,
Кто о встрече со «звездой»,
А, я, о той, родной природе
Где всё меньше кислорода
И родников с живой водой.
И гибнет: дуб, ольха, берёзы…
И с каждым днём - всё меньше птиц.
Всё больше мусора, навоза
И тех, оплаченных страниц.
Что на каждом переходе
Учат нас как нужно жить,
И всё та же лесть и оды,
Блеск реклам и та же прыть.
Тех и этих акробатов
Что не сеют и не жнут,
А гребя деньгу лопатой
Припеваючи живут.
И деревья - вымирают,
тоньше, тоньше нить…
И, увы, никто не знает
Как, то зло искоренить?
Кто-то пишет о погоде
© Copyright: Борис Перегудов, 2021
Свидетельство о публикации №121061306317
Свидетельство о публикации №121061306317
Рецензии