К Роберту Юму

Мой друг, прошел тот век, увы,
Когда поэзия ценилась не за "томность".
Когда творили гениев умы.
Сегодня - воцарила вероломность.

И в страшный час, когда в ночи,
Ты, умолкая, пламенеешь,
Во тьме ночной, в огне свечи,
Я знаю, в лучшее ты веришь.

Ты веришь, что твои стихи
Пробьются в умы недалеких,
Что рев толпы смирят они,
Уймут "поэтов" краснощеких.

"Поэты" пишут каждый день,
Все новые рождая "строки".
Их строки - пузыри в воде,
Лишь пена в голубом потоке.

И дни летят, минуты мчатся,
И все их больше - пузырей.
И над великим все глумятся
"Поэты", в поиске идей.

И знай, толпе мы не нужны,
Нужны им "томные" лишь строки,
Ни смысла, ни души, ни грез...
Так пусть гниют в своем пороке!

Пусть тьма сожрет их целиком,
Пусть свет из душ их уплывает.
Но с нами Бог! А мы - за ним!
И он сегодня к нам взывает.

Устами муз он говорит,
Травы безвольным колыханьем,
Его то глас в огне звучит,
Что слушаем мы с замираньем.

И коль не слышит нас толпа,
Коль не нужны мы серым лицам...
Мой друг, пишите не для них.
Лишь чтоб искусством вам напиться!

13.06.2021