Но чистые, без букв, страницы...
О, как магически звучало:
«Тетрадь, чернильница, пенал...»,
когда из летнего астрала
в осенний ты перелетал,
паря мальчишеской душою,
расправив пару лёгких крыл!
Сполна за гранью, за межою
в той ранней осени ты жил...
Теперь же, смолкший утомлённо,
рискнёшь ли снова в руки взять
пенал тот, розового клёна,
ту летописную тетрадь?
Там, в ней, пост фактум
смысл двоится,
не жалуя ни ум,ни труд,
Там никнут птицы, тают лица...
Но чистые, без букв, страницы –
отважны. И звучат, не лгут!
Свидетельство о публикации №121061300288