Дорожное о любви

Качали бит наушники-затычки,
навстречу грохотали поезда,
за окнами ревущей электрички
осела темнота на провода,
тенями на пути затанцевала
и звёздною запела высотой,
и лунную дорогу выливала
на озеро серебряной водой.

Галопом уносились полустанки
разбуженные грохотом колёс,
отсвечивали тёмные полянки
сиянием целующихся звёзд,
и было ощущение полёта
в погоне по нелётным полосам
к чему-то от неясного чего-то,
что ведали ночные небеса.

Отмахивая ночи километры
стучали одуревшие катки,
выныривали лунные рассветы
на зеркало темнеющей реки,
а думы романтически упрямо
искали позабытые следы,
и будто бы сигнал радиограммы
пришёл из молчаливой пустоты -

послание от юности плечистой,
от ярко полыхающей любви,
горевшей так неистово и быстро
в дурмане опьяняющей крови,
где не было заоблачного пыла
и розы не роняли лепестков.
Она меня без памяти любила
играючи в безумную любовь.

Нас лето раскалённое кружило,
по городу носило за собой,
и в этой недосказанности жило
всё то что мы исполнили с тобой -
ту тягу необузданных порывов,
ту негу затихающего дня,
то счастье без конца и перерыва
которое свалилось на меня.

Не ведая космических явлений,
ни чуда мимолётных пустяков,
ни томно-поэтических видений
из вечности зачитанных стихов,
пылали мы так яростно и просто,
и выгорели с той же простотой -
мы высохли как утренние росы
под нашей раскалённою звездой.

Но где же те горячие объятья?
И чёрт возьми, куда же всё ушло?
Туда, где серой осени заклятье
дождями небеса заволокло,
туда, где прозаически остыла
безумная расхристанность моя...
Она меня по-летнему любила,
но к осени готов был только я.

А ей хотелось пламени и страсти,
и вечности на облаке любви...
Досадою пульсируют запястья,
а ты воспоминанием живи.
Послание от юности горячей
что пеплом осыпается во тьму,
навек за сединою время прячет
и больше не покажет никому.

Спасибо нам за то, что это было,
за то, что понимается легко,
но разум ищет псевдо-позитива,
а сердце бьётся где-то далеко,
и может быть оно уже не бьётся,
покинуто изменчивой судьбой,
где полная Луна щекою трётся
о лес колючий в дымке голубой.

За окнами уносится реальность
под музыку танцующих теней,
немого одиночества фатальность
витает полумыслями о ней -
о той, что наше лето подарила,
о том, что превращается в ничто.
Она меня практически любила...
Спасибо ей за это. И за то.