Писатель приходит к психотерапевту

Писатель приходит к психотерапевту,
Тот принимает в верхней части модного лофта.
Писатель уныл как церковный певчий.
На нем мамина, шитая бисером кофта.

Писатель садится на край кушетки,
Ложится, протягивает колени к груди:
«Не могу я ворочать тонны словесной руды
Нажимать русского языка гашетку.
Я высосан, вымотан, это провал!
Нет у меня ни подвала, ни Маргариты.
Если бы я сам себя рисовал,
Это было бы что-нибудь в стиле Магрита».

Терапевт юн, подтянут, немного нагл:
«Вот вы жили как добрый волшебник, а надо как злобный магл.
Мою теорию одобряют Фройд и Юнг и блогерка из Инстаграма.
С этого дня ни прозы, ни алкоголя ни грама,
Иначе случится драма.
Купите пальто, берегите почки.
Ну и стихов, разумеется, ни полстрочки.
Вам пора стать к себе добрей.
Кстати, с вас три тыщи рублей».

Писатель идет домой и плачет:
Господи, что это за удача
Я узнал это чувство, давно с ним знаком!
Этой же ночью я сделаю это: я сяду писать тайком.