Стихо-творение

Провалившись в двери бара, как в бездонную кровать,
Я ползу по полю брани печень нахуй убивать.
Всюду музыка играет, заполняя душный зал -
Вот и я приполз, шатаясь, к этим чудищам на бал.

Слева рядом две лесбухи пылесосят носом стол;
Справа кучки грязных нечто бьют в конвульсиях танцпол;
Где-то кровью стул заляпан, где-то рвотой пахнет, да...
Ну а рядом лишь стаканы и горючая вода.

Шот за шотом, раз за разом, год за годом, жизнь за жизнь...
Я пришел искать здесь повод, но об этом уж забыл.
В горле кратор извергает мне симфонию бухла,
В это время бармен смотрит на остаточки лица.

*

"Знаешь, бармен... нет, не знаешь..
Знаешь, друг.. мне не к лицу..
Я сейчас немного выпью и куда-нибудь пойду..
Знаешь, братик... нет, не знаешь...
Да и что ты можешь знать?..
Мне бетонные дороги стали ближе, чем кровать..."

Я куда-нибудь пойду:
Или нахуй, иль - в ****у.
В этом сказочном бэд трипе я и правда как в аду.
Я кругами нарезаю этот город-колбасу;
Я подвешен на веревке и танцую на весу.

В этой жизни я сосу.
Но не как девчата в баре:
В туалете и под мефом, не облизывая рот.
Я - сосальщик алкоголя.
С ним и в радости, и в горе.
В море крови, вытирая
Рукавом прожженным пот.

Всё кружится, словно в танце, и мелькают фонари;
Эти дети-стробоскопы нарезают пустыри.
Вот и бар поплыл куда-то..
Вот и бармен вместе с ним..
Эй! Нам было так ****ато!
Вместе мы построим Рим!

*

Ну и ладно. *** бы с ним.
Стоп. А где я? Что за место?
Я.. внутри чужого текста?
Что за ересь?.. это сон.

Нет, однако, тут не он.
Ущепнул - и не проснулся.
Лишь об буквы я запнулся
И ударил в грязь лицом.

Я - в словах и строках заперт,
Тут метафоры - мой дом.
Оглянулся я и замер:
Буквы падают кругом...

По катренам, как по кухне,
Я шагаю не спеша.
Я подумал:"да и *** с ним.
Всё бывает с бодуна"

Нет ни окон, ни отверстий:
Ни сбежать, ни потусить.
Средь эпитетов застрявших
Кто протянет смысла нить?

Аллегории и буквы, предложения, слова..
Я смотрю, и мне так жутко... распухает голова...
Как у мертвого кита, что взрывается на пляже.
Эти строки, смыслы, я же..
Ведь не этого хотел...

*

Я хотел немножко тел,
Отдыхающих от дел..
Я хотел звездой стать в небе, но немножко не успел.

Я хотел быть светом ярким, словно фары у машин,
А в итоге в мрачной дымке я похож на след от шин.
Я хотел немного выпить. Я хотел не протрезветь.
А не в тесном чем-то тексте в безысветности лететь.

*

Поцелуй со смертью сладок, смерть на ощупь словно кот.
Ну а я познал упадок капли водки прямо в рот.
Умираешь не однажды, но однажды - навсегда.
Если понял - значит каждый понимает иногда.

В этом тексте как-то тухло, я хотел назад бы, в бар...
Я хватаю "О" за шею, как отчаянный вандал.
Очень тесно. Ну и ладно. Мне, увы, не привыкать
Начинаю в эту "О" я свою голову пихать.

Получается, однако!
Вот и руки.
Вот и я.
Вот и выпал я из рифмы и лечу, как труп шмеля.

Всюду капельницы, дети, поезда и провода..
Тут автобусы, конфеты, мамы грязная плита..
Драка в школе, туалеты, гаражи и блеск ножей..
И бутылки, сигареты, грамм чего-то, что сильней..

Тут проспекты, ночь и звезды, слышу музыку вокруг:
Где - играет happy birthday, где - рыдает в трубку друг.
Где-то лица, платья, брюки, джинсы, шорты, уши, глаз..
Волосы и запах клена.. и улыбки, смех и джаз..

*

Падал долго, падал ярко, как упавшая звезда.
Только звезды не летают. Вот такая, брат, беда.
Вот и в стол лицо влетело, словно дротики в мишень.
Вот упало рядом тело.
Поднимать его мне лень.

Вот и я очнулся в баре.
Тут все также: рвота, кровь..
Справа - черти на танцполе, слева - женская любовь.
Бармен также все с ухмылкой льет в стакан пахучий ром.
Я попью, браток, не бойся. Оплачу потом, потом...

Только бар-то весь из текста..
Да и бармен весь из слов..
И бутылки, и оркестр,
Однополая любовь..

Окна, стекла и стаканы,
Запятые, точки, тень..
Двери, люди и фанфары..
Эта ночь и этот день.

Этот дым и этот воздух,
Эти рваные носки.
Вроде выпал я из текста,
А попал опять в тиски..

В это текстовое лимбо,
В эту матрицу из слов.
Что я, сон из слов и смыслов или смысл весь из снов?

*

Я не знаю. Я не в курсе. Я такого не встречал.
Я не думал, что, напившись, провалюсь в такой астрал.
Поэтический астрал! Иль в поэзии нирвану?
Я не в курсе. Я не знаю. Это как-то очень странно.

Что я есть? Всего лишь текст? Мой создатель там все пишет?
Где же воля? Где же секс? Где же грудь, что жарко дышит?

То есть я - наборы слов? Предложения и образ?
То есть буквы - это я, мнение автора - мой компас?
То есть я - всего лишь стих? И меня сейчас читают?
Эй! Читатель! Помоги!
Помоги, я умоляю!

Я хочу ходить, бродить,
Видеть солнышка закаты!
Я хочу гулять и пить,
Или юзать препараты!

Я хочу всего-лишь жить! Не на маленьком экране!
И не в книге на бумаге!
И не вечность текстом гнить!

Эй! Спаси! Придумай способ!
Я ведь молод и красив!
Я ведь...

***

Всё. Пожалуй, хватит.
Что-то стих мой моросит.