Держася за ребро, слегка хромая,

Держася за ребро, слегка хромая,
По улице ночной, в одной футболке шел...
А ветер его челку развевая,
Молился сам: "вот только бы дошел!"

Его другие видя обходили,
Поморщив нос, состроив наглый взгляд...
И только лишь бродячий пес тоскливо,
Подумал: "он не в чем не виноват"...

Он знал, что значит быть бездомным,
И как чужая стая увидав,
Бросается на шею предвкушая,
Услышать скул, движение назад!

Но пёс, да и как парень тот с проулка,
Увидев стаю, не скулил не ныл,
А гордо, очень дерзко ухмыльнувшись,
С чужою сворой в бой он свой вступил.

И пусть его и рвали и топтали,
Но он не дрогнул и не заскулил,
А лишь когда те твари убежали,
Он Бога, сил подняться попросил...

Потом пристав и смачню плюнув наземь,
Пощупал бок свой, голову свою,
Поднялся и пошел, лишь понимая,
Что так он защитил лишь честь свою.

И тем кто его видит неизвестно,
Кто он такой и что он здесь забыл...
Конечно, он уже не идеальный,
Но любит её так же, как любил...