Тропа к Ветлуге заросла осокой,
Трезвит с утра болотистый настой.
А лето будто с горочки высокой
Скатилось и забылось под сосной.
Урочища брусникой зазывают.
Не слышно плача перелётных птиц,
Но дни ненастья в небе вызревают
Как грузди из породистых грибниц.
Лодчонки на заброшенном причале,
Усталых вёсел крылья уронив,
Спокойно спят. Приснится им едва ли
На старице бушующий разлив.
Ветрищи–хулиганы засвистали,
Поют губной гармошкой провода.
И серой рябью, лета дни листая,
Его уносит речка навсегда.
Тропа
© Copyright: Пётр Родин, 2021
Свидетельство о публикации №121061103517
Свидетельство о публикации №121061103517
Рецензии