* * *
Он мечтал о книгах, славе,
Но писал лишь пустячки.
В черепаховой оправе
Были у него очки.
Рифмовал любовь и розы,
Но не волновалась кровь.
И в январские морозы
О цветах писал он вновь.
Ни одной великой строчки
Не случилось. Но зато
Обожали папу дочки
И любили, как никто.
Может, это и важнее,
Чем журавль на небесах.
Только он писал и верил,
Что есть смысл в его стихах.
Он мечтал о книгах, славе...
© Copyright: Александр Николаевич Кензин, 2021
Свидетельство о публикации №121061103196
Свидетельство о публикации №121061103196
Рецензии