09. 04. 2021. Новотроицк

      Маленький городок на самой границе с Казахстаном. Зимой засыпанный снегом и продуваемый жестокими ветрами с Оренбургских степей. Летом наполненный звоном стрижей и зноем, выжигающим траву на газонах до блёклого жёлтого цвета. Городок, словно застывший во времени, ход которого отсчитывают тянущиеся к небу карагачи.

      Я провела там две летние недели — приехала в командировку, и почему-то нет-нет, да вспоминаю, как шла утром по запылённым, но уже нагретым жаром солнца и оттого весёлым улицам, как смотрела на облупленные фасады домов, на линию почти единственного трамвая, на руины кинотеатра — с одной стороны площади и посверкивающие купола небольшой церквушки — с другой, и гадала, почему он застыл во времени, и где в этом времени нахожусь я — случайный путник, занесённый прихотью работодателя в городок, где правит бал уральская сталь и многочисленные винные магазинчики, определяющие досуг его жителей. И ничего примечательного, кроме того, что работала без выходных, и не запомнилось: кафе, обслуживающие лишь поминки, завышенные цены, новостройки родом из конца восьмидесятых. Но отчего-то запал в душу заливистый звон стрижей, наполняющий воздух, душный зной, могучие карагачи и неловкие берёзки, нездешними экзотическими гостьями смотрящиеся на газонах. Запало в душу сожаление об утраченном и забытом, но ещё живом и желающем жить, как хочет жить, пробивается, тянется к солнцу выросший на мусорной куче жёлтый цветок одуванчика.