Вечер приручен в твоих руках,
Пламя в груди пылает.
Ты отразился в моих зрачках,
Сам того не желая.
Ты - мой художник и компромисс,
Жадно сжимаешь рёбра.
Нет, мой хороший, не торопись,
Это отнюдь не образ.
Кофе на завтрак, сок на обед.
И щекотать ключицы.
Столько в душе мне пришлось умереть,
Чтобы вот так случиться.
Словно летаю.
Открыта суть,
камнем ничто не тянет.
Я отпустила печаль и грусть.
Стала для многих дрянью.
Также любуюсь цветами лип,
В старых и новых скверах.
Но не страдаю,
как будто нимб
Мне опалило серой.
Утро придёт по моим плечам
Дорожкой твоих поцелуев.
В жизни моей
Недоспелых драм
Больше не существует.
Вечер приручен в твоих руках
© Copyright: Александра Кочемирова, 2021
Свидетельство о публикации №121061006784
Свидетельство о публикации №121061006784
Рецензии