Телеграф опущен к звону
Ветвь сломалась, молчит
Перегноем, перекличкой
Зацветёт в густом сознание
Мысль, мысль ясная, большая
Переливом алых звёзд
И бельё постельное сминая
В тишине, в тишине у серых ям
Пальцы свело от раздумья
Надоело говорить без смысла,
Заиграй кровавым огнём
Мысль яркая, хорошая мысль
И не надо звонков сумасшедших
Само по себе растает,
Для поступающих, вновь пришедших
Мысль, мысль разумною бывает
Мысль
© Copyright: Влад Семенцул, 2021
Свидетельство о публикации №121061003390
Свидетельство о публикации №121061003390
Рецензии