Турнир поэтов номер 7 июнь 21

Сегодня новолуние на небе.  А мы читаем стихи поэтов. Они явились на действие,которое называется турнир.
Ксения, которая из Кёнигсберга, правильно оценила ситуацию и записала монолог на фоне рыцарских средневековых немецких башен. Очень сильный выход.
И еще она любит появляться в неглиже. Этакой принцессой вышедшей к обеду из спальни...красивые плечи, нечаянно упавшие подвязки...полна эротизма. Не до стихов, уже.

Мы сегодня сделаем по необычному.  Не будем слушать запись эфира, а просто почитаем стихи на авторской странице.
Первые строчки романтической Ксении подтверждают образ:

"В который раз домысли до весны,
на плечи тьмы, земные давят сны"

А вот образ повторяется:

"Наброшу я на плечи сна сорочку,
нежнее первородного греха,
есть только полустрочие, не строчка,
в пустой полуокружности стиха."

Оказалось, что сон это её лебединая песня практически:

"Мама, не спится мне
в час между битвами,
слышу, как спицами
вяжешь молитвы мне."

Или вот еще: 
"Ангелом спящим, скользнувшим из тела,
Тихая нежность ко мне прилетела,
Руки свои мне вложила в ладони,
И пролегла широко и бездонно."

Тут все понятно. Мир грёз, легкой полудрёмы, утренней позевоты и послеобеденного храпака.

А что пишет Регина?  Тут надо сразу сказать, что поэтессу номинировал Борис Панкин. Из Питера. Это надо обязательно учитывать.
Андеграунд будет обязательно.

Вот она пишет стихи о том, что целоваться лучше в парке, а целоваться на рыбной улице - неприятно - пахнет рыбой. Пока все логично.

Потом наша феминистка поехала в Москву...место поискать укромное, я так думаю, но что-то пошло не так - может бойфренда с собой прихватить забыла...
И сложное в итоге получилось сочинение. Ассоциативное, как шарада.

"как скажет потом бахши: наверное, не судьба.
так отпусти меня ты, гребанная москва."

Я Регину еще почитал немного, ничего не понял, хотя и пытался и закрыл страницу.
Сказать, что это набор случайных слов. Так нет. Что-то рисуется абстрактно, но спутано, смешано и автор сам еще не разобрался в этой жизни, похоже.
Он (она, оно)  её часто оттограет,  а жизнь отторгает её.
Примерно так:
"как не плакать? когда ты - пирог на блюде.
утром снова - пытошные да магазины."

Я почему то уверен, что стихи писать она умеет.  Это чувствуется. Но поиск стихов на её странице этого не приносит.

"В этом наверное вся проблема - в отсутствии якорей.
Нет ничего дорогого достойного... верно, нет и людей."

"Книги читаю, телевизор смотрю, хожу, говорю слова.
Что еще надо, чтобы казалось, будто бы я жива?"