Сто листов

Опрокину бокал и возьму перо,
Будет мне уж до всего всё равно.
О том сто листов напишу до зари,
О чём не поют соловьи.

О чём не нашепчет река,
И куда не направятся взоры.
Где стыкуется время и где свысока
Не видны гималайские горы.

Не видать и малиновых зарев,
Не найти городской небоскрёб.
Даже звёзды,не буду лукавить,
Не увидишь ты здесь в телескоп.

В этом месте иные пейзажи.
Небосвод вместо моря-привычка.
Побываешь в долине однажды -
Повидаешь цветастую птичку.

Застанешь рассвет-посмотри,
Как проблеск зелёный вдали
Осветит твой остров из облак,
Унося тот навязчивый холод.

Но бывают и мрачные виды:
Из покрова злопамятной ночи
Приносят ветра Атлантиды
Беловатных туманов комочек.

И не видно под ними планет,
Только серые омута флаги.
Лишь под древом уселся бродячий поэт
И пером раздирает бумагу.

Он напишет о том,что не скажут цветы,
О том, что не скажет прохлада.
И лишь тот человек,кто лишился души,
Поймёт о чём эта баллада.

Сяду я под дворца балюстрадой
С бутылью, пером, настроением, и
О том сто листов напишу до зари,
О чём не расскажешь и ты.