На пенсию не в старости
Творец без пера мрет
И нет былой уж страсти
Дум-сорняков полна голова-огород
Массой серой писатель стал,
Люди стоят рты разинув,
В обморок как бы кто не упал
Слова из уст творца летят вязкие, как резина.
Гроб сколотить да живехонького в земляной холод
Вот она смерть творца
Под истошные вопли и дикий хохот
Не окончит писатель прозы,
Не допишет поэт словца.
Под весенние, майские грозы
Молодая душа умерла.
Умерла и охоладела,
Посинела, впитав трупный цвет.
То ли сердце так ослабело,
То ли больше искусства нет.
Если нет больше в мире искусства,
В мире нет, значит, и людей.
От того мне на улице пусто,
Мне поэтому дома теплей.
Про смерть поэта
© Copyright: Илья Верон, 2021
Свидетельство о публикации №121060907584
Свидетельство о публикации №121060907584
Рецензии