Лишь высоко под звёздами летая
Поэты обновляют в венах кровь.
Она такая нежная…большая,
На песни разделённая любовь!
А щи варить, прожаривать котлеты
И мужу сопли вытирать платком -
Не то же , что читать свои сонеты
На публику с задорным ветерком.
Нельзя талант хранить под брака крышкой!
Бог не затем поэтам дар давал.
Как объяснить мне, что такое крыша,
Вам, кто ни разу в небо не взлетал?
И, даже если род продлится в детях,
Кто больше даст им доброго на свете:
Тот, кто под лавкой боязно дремал,
Или мечтатель с нежностью в куплете,
Кто сказки все и реализовал?
Жить «шпротами» чудесно – это враки.
Привычка и инстинкт – вот весь уклад.
Рай, года два, возможен…(в лучшем браке),
Но вместо сказки в семьях только ад.
Я долго жил, всё пробовал и знаю:
Терпенье – вот и всё, чем брак богат!
Я поэтесс, любя, не осуждаю
За то, что на маяк любви летят.
Я вовсе над семьёй не издеваюсь.
Кто не творец – пусть семьями живут!
Но ласточки, весною возвращаясь,
С любовью новой гнёзда детям вьют.
Вот «коротко» сумел я написать…
Кто пролистал, а сути мысль пропала,
Тот может возвратиться на начало
Внимательнее стих мой прочитать.
Свидетельство о публикации №121060907090