Белый лист

Какое волшебство – обычный белый лист.
На нем нет ничего, он просто бел и чист.
И тянется рука к нему – не объяснимо это!
Быть может, это путь любого из поэтов?
Но пишешь ты!О, это чуждый странный ад!
Твои стихи без рифм неряшливо стоят и ждут порядка или ничего не ждут!
Они, стихи, уже внутри горят и жгут:
Горит под ложечкой, потом все выше,
И солнце тут как тут – сидит на крыше!
Уже горит вся грудь и горло, и язык,
И зреет буква первая, и первый стих.
А ты забыв про завтрак, утро, про долги,
Про Мусор, кофе, про звонки,
Ты начинаешь жить впервые по-иному,
И вдруг приходишь к выводу такому,
Что это - твоя жизнь.
Теперь ты к ней причастен.
Здесь есть то редкое, что знаешь ты о счастье,
И ночью и в метро, и в грязной электричке,
Ты пишешь, пишешь, на салфетках и на спичках,
Бессмысленно, нелепо, точно не для славы, -
Не можешь просто жить без этой вот отравы.
Года летят, а на столе лишь лист, он белый.
Как мало удалось, как много отболело.
Но пишешь вновь, без отдыха, без перерыва,
И ангел как всегда ведет на край обрыва.
Там на краю лишь в муках прорастает снова
Великое оно – божественное слово!