Цветаевой

Ведь кто-то  там  не  зря  следил  за  ней,   целуя   образок! 
Ей  суждено  писать  стихи  и  на  престол  присесть   для  дела.
В  других  краях  собою  заполнять   предел  чужих  дорог -
Она  могла,  она  имела  право  и  она  сумела! 
Всегда   сама   платила  за  стихи  любовью  и  бедой.
Стояла  как  святая,   встречая  грозы  и  невзгоды!
Взрывалась  редкой  рифмой, звоном  и  горячею  слезой.
От  боли  и  предательства  страдала  месяцы и годы! 
В  стихах  её  омытых  драгоценной,  Божеской   росой,
В  словах  серебряных  - прекрасная   дышала    млечность!   
За  всё всегда   платила дружбой, верностью,  душой,
А   стих    её  всходил,  сиял  и  уносился  в   вечность!   
Пришлось  ей   жить  в  Европе,  и  писать,  и  выживать.
Не  спорила  с  судьбой,  терпела,   так  уж  получилось!
Но наконец -  домой   ей   ехать!  Правда,  некому  встречать…
Перед  войной  приехала,  и   жизнь  её  вдруг  задымилась;
Здесь - хаос, крик, никто   не  слышит  человека в этой  жизни!
Нет  дома  в  той   Москве,  где   был   игрушек   маленький  раёк.
И   беспощадная  война  уж   угрожала    дорогой  отчизне...
А  как  же  Гейне,  Бёль?  Кто   к  нам  вползал  на  наш  Восток?
Чума  коричневая?  А  Марина  там совсем  одна!   Как    это  страшно…
Но есть  стихи. Её стихи!  Её  земная  плоть!
Не  сомневалась,  понимала  всё  отчаянно  и  ясно.
Лишь помолившись,  прошептала: « Прости  меня,  Господь!»
Всё пронеслось. Закончилось! И  пересохла  русских  перемен жестокая  река!    
Как  неожиданно  прорвался к  нам стихов  серебряный    поток,
Где  волшебство и  нежность,  и  любовь,  и  красота -   
Великой   поэтессы пламенный зарок!
А  память эта, Слава  Богу, на  века!