Идет февраль. Глаза его пусты.
Перебирая мятые листы
черновика небес, вздыхает утро.
Ворочается город в полусне,
досматривая явь. И вместе с ней
все в тексте повторяется как будто.
Морщинисто от ветра и старо.
Кружится мысль чаинками ворон -
клочками пепла -
лень свою отбросив.
И сколько раз от яви ни умри,
но утро над черновиком зари,
склоняется прилежно, как Иосиф,
и пишет сон в который раз подряд.
Ведь грёзы, как известно, не горят:
реальность их наивна и безуса.
Краснеет на востоке полоса -
широкий шрам на коже мира-пса
бродячего с глазами Иисуса
Идет февраль. Глаза его пусты...
© Copyright: Столетов, 2021
Свидетельство о публикации №121060904325
Свидетельство о публикации №121060904325
Рецензии
Сразу столько мыслей и ассоциаций. А пёс с глазами Иисуса - как вишенка на торте.
Буду заходить.
С уважением,
Геннадий Картушин 01.04.2022 01:02 • Заявить о нарушении
Буду заходить.
С уважением,
Геннадий Картушин 01.04.2022 01:02 • Заявить о нарушении
Спасибо, Геннадий. Эта вишенка случайно упала, она из другого сна по идее))
Столетов 06.04.2022 14:43 Заявить о нарушении
Столетов 06.04.2022 14:43 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
