My

Some poems with the breath of mint, Others - with the blood of all ages.  And the critics all gossip With the haste needed to catch fleas.  Others, of course, will be stroked On the fur, combed out first.  Others, perhaps without looking, will be allowed into the digging for firewood.  Pages-foxes will be asked by.  They, having lost shreds, will lick themselves more than once.  And they will not work in vain.  They try them on to the new fashion: They are fastened, then unfastened.  As if they are checking again: Do they belong here or not here?  The debut is in a fox fur coat, which has been on the shoulders more than once.  But the critics will so hype, That they will erect eh-eh in ah-ah.  And it’s not bad for me.  Let them know.  I don’t need a fox fur coat.  And there are fewer fleas.  Doesn't stink.  What the hell do I want? ..


Одни стихи с дыханьем мяты,
Другие - с кровью всех эпох.
А критиканы все судачат
Со спешкой, нужной в ловле блох. Иных, конечно, и погладят
По шерстке, вычешут сперва.
Других, возможно и не глядя,
В расопку пустят на дрова.
Страниц-лисиц попросят мимо.
Они же, клочья потеряв,
Самих себя не раз оближут.
Да и потрудятся не зря.
Их к новой моде примеряют:
То пристегнут, то отстегнут.
Как будто снова проверяют:
Им место тут или не тут?
Дебют бывает в лисьей шубе,
Не раз бывавшей на плечах.
Но критиканы так раскрутят,
Что возведут эх-эх в ах-ах.
А мне не вредно. Пусть как знают. Мне лисья шуба не нужна.
И блох всё меньше. Не воняет. Какого надо мне рожна?..