Я до сих пор не понимаю, как так произошло, но.
Чувство будто, меня схватил озноб,
Я снова заболел, ушел в себя, зачем?
Занимаюсь самокопанием, или просто опопсел?
8 лет в этом дерьме, как точка невозврата.
8 лет пишу о себе, каждый раз уходя в тёмное завтра.
Я просто жду, когда иссякнет мой реактор,
Жду, когда в н;м закончится энергия, от того, что жизнь прожигаю.
Но, как же всё сейчас исправить?
Да не загнать, своё глубже осознание,
Происходящего, тот самый миг.
Что должен, каждый человек ценить,
Принять как данность.
Убирая ту самую неисправность,
В плане каких-то загонов, депрессий.
Мы тратим время впустую, в этом жизненном абсцессе.
Мы тратим время впустую, среди собственных репрессий,
Но ведь без этого никуда, я прав?
Люди умеют без этого, идти по ветрам.
В светлое завтра, закрывая ставни для тьмы.
Но а мы, получается, слишком мрачны...
Снова заболел?
© Copyright: Потерянный Писатель, 2021
Свидетельство о публикации №121060902130
Свидетельство о публикации №121060902130
Рецензии