На Ворошилова, дом восемьдесят пять,
А может быть, на восемьдесят восемь,
Я, к сожалению, не помню, но опять
Переношусь, в зыряновскую осень,
Уже в чужой наш дом, построенный отцом.
Он не большим казался мне - огромным.
В нём незаконченное вроде бы крыльцо.
Гуляет память средь знакомых комнат:
На кухне остывает бабушкин кисель,
Густой-густой, чтоб из тарелки ложкой.
Любимая пластинка сказок, дома все,
И стены изрисованы немножко.
И я ... без спроса убегаю погулять
И мысленно вернусь туда без спроса:
На Ворошилова, дом восемьдесят пять,
А, может быть, на восемьдесят восемь.
На Ворошилова восемьдесят пять
© Copyright: Чернева Елена, 2021
Свидетельство о публикации №121060803661
Свидетельство о публикации №121060803661
Рецензии