Мы прячемся от гари, дыма едкого,
в пещере нагревающихся стен.
Горит земля, что в фильмах часто вижу я,
а тут сама попалась в этот плен.
Среди толпы шныряли с деловитостью
лисы, что чует масло или сыр--
фарцовщики, блистающие сытностью-
билеты продавали в новый мир.
И не найдя своих, прижалась в панике
к стене, что нагревалась, как плита.
Кто пить пытался чай из подстаканника,
кого-то обдирала сволота.
Вздохнув, проснулась. Бред устал мурыжить.
Я думала о тех, кто торговал…
о тех, кто так надеялся там выжить...
о мире, что ничтожно в жизни мал.
Сон?
© Copyright: Мона Лизанька, 2021
Свидетельство о публикации №121060705323
Свидетельство о публикации №121060705323
Рецензии