<...ведешь себя так, словно
Ты не отражение себя из прошлого...>
Если мир срисован,
То и ты не нарисован.
Ты лишь копия того,
Что было создано давно.
И я копирка своих же
Восприятий.
Прошел через этапы
Гнева и принятий.
И сказать мне нечего,
Вставлю слово в чью-то
Речь - отвлечься.
И живу для того, чтобы
Однажды, создав нечто,
Уйти с высоко кинутыми
плечами.
Но постоянно спотыкаюсь
И тырю чей-то слог, идею,
Мысль.
Нет конца цепи, где ты
воруешь смысл.
И рисовавший художник труп,
Живет среди переулок, труб.
И отныне сам столкнулся
С тем, что он тот самый труп.
Срисовал, размазал краски,
И те цвета, лишь копия бытия.
И кто пытался все сложить,
В результате получил различия.
И если боженька погиб,
То точно заповедям Христа,
Теперь мы вольны и готовы
Бить себя.
И однажды уничтожим все,
Кроме привычки брать чужое.
Глава XII Копия
© Copyright: Иван Самойленко, 2021
Свидетельство о публикации №121060704489
Свидетельство о публикации №121060704489
Рецензии