Жили-были поэты

ЖИЛИ-БЫЛИ ПОЭТЫ

Жили-были поэты
Пропартийной закваски,
Кумачовой победы
И придуманной сказки.

Они верили в чудо
Коммунизма на деле.
И не видели худо
В раздраженья качели.

Сочинялось поэтам
«Членсоюза» не мало:
И про сталь, что льют где-то,
И про встречные планы.

Их мечты вели к Марсу –
В демонстрациях, с гимном.
Они читали Карл Маркса
Наизусть девам милым.

Они ездили всюду –
Вдохновлять музой стройки.
Несли стихи свои люду,
Часто после попойки.

Им вручали награды
За поэмы о жатве.
Они «стучали», коль надо,
Давали верности клятвы.

Они клеймили позором, -
Тех, кто вышел из строя.
Им плевалось в такое
«Самоличное» стоя.

Они звались «прорабами»
Душ и «правильных» мыслей.
Эй, - без вас люди слабы!..
Где теперь вы? – вернитесь!


ЭПОХАЛЬНЫЕ ПОЭТЫ
(злобно-писсимистический оговор)

Всей советской эпохи поэты
Пили горькую, кляли тоску…
И стихи их кричали об этом,
Точно мерили дула к виску…

В рулетке русской они пропадали,
Закрутясь в барабанах судьбы.
Бюрократы их дух донимали,
И начальники были тупы.

Долгожданной хотелось свободы!
Пришла свобода!.. – и что?!.. – Господа!
Не нужны нам советов заводы!..
И Россия сама начерта?!

На крови встали храмы, как раны –
Вроде б вера опять ожила.
Дем-эпоху лакают смутьяны,
Закусив как всегда удила.

Не хватает поэтам свободы.
А что есть – лишь годна для жулья.
В тёмном прошлом худой несвободы –
Видят солнце угасшего дня.

Вечно пьяные наши поэты,
Что ругают и то, и это –
От лица и страны, и народа…
Такова у поэтов порода


МАСТИТЫМ ПОЭТАМ

Я так вас понимаю
И одобряю где-то.
Тьфу, невидаль какая –
Стихи других поэтов!

Пишут миллионы
Рифмованные вирши.
А в вас таланта тонны,
С небес печать и выше.

Одна лишь в том загвоздка,
Впрямь мизерная малость –
Господь слепил из воска
Свечного, - вот же жалость.

Не только лишь почтенье
К избранным поэтам,
А всех без исключенья
Пишущих с приветом.

Ну, разве не обидно.
Где в том справедливость?!
Нет, чтобы жить завидно –
Столько возгордилось!

И мы, мол, не простые!
Особенно в России.
А вы, почти святые,
Унять их уж не в силе.

В вас бронза благородства
Осанка монументов.
А в выскочках с пропойства
Нет уваженья к "Фетам"

Ни званья не пугают,
Ни строгость членских книжек.
Как я вас понимаю,-
Становясь к вам ближе.


***
Поэт в России вовсе не поэт.
Он больше, величавей, грандиозней!..
Он, графоман, что заслоняет свет,
И оглушает лирою нервозной!

***
Когда конечной видится дорога -
В конце концов,- не так уж это плохо.
В конце дороги может быть бивак
И даже дом - где вывешен гамак.
И ждёт постель уставшего в дороге...
Но, встречный ветер, - точно палка в ноги.